I nat drømte jeg, at jeg tog flyet til Indien. Min familie forsøgte at tale mig fra det, men jeg ville ikke høre. Jeg skulle til Indien, for jeg havde hørt, at min far levede der. Jeg troede han var død knap ti år forinden. Flyrejsen var vanvittig, vi fløj gennem tordenskyer, var hele tiden ved at styrte ned. Himalayas sneklædte klippetinder rakte op imod os. Men alligevel landede vi sikkert. Der var pest i landet.